Enquanto o novo layout está sendo construído, apenas leio.

Cubo ilusório

Considere, como exemplo final, a atitude dos liberais norte-americanos contemporâneos quanto à desesperança e angústia sem fim em que vivem os jovens negros nas cidades americanas. Acaso dizemos que essas pessoas devem ser ajudadas por que são nossos companheiros seres humanos? Poderíamos fazê-lo, mas é muito mais persuasivo, tanto moral quanto politicamente, descrevê-las como nossos companheiros norte-americanos – insistir que é ultrajante para um norte-americanos ter de viver sem esperança.

Richard Rorty - Contingency, Irony, and Solidarity.

Rua da Bahia com Av. Augusto de Lima. Sexta-feira, dia 21, às 21 horas e pouco.

Soul sol

Não sou o único que tem medo da vida.
Ela deixa isso claro, todos os dias.
Certamente diz: “Aí está a manhã, não é fácil amá-la? É tão fácil amar o que é belo, amar o que todos amam. Mas não sou apenas esse sol que te acalenta. Você sabe disso, ela também”.

Nisso somos iguais.
Isso é claro.

A escrita não salva, nem mesmo consola.
Descobri que posso ser visto com algumas palavras.
Ser, por vezes, odiado e, veladamente, amado.
É por isso que insisto em escrever-te.

Insuportável é deixar de ser,
Viver diariamente este resto de dia.

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda