Parece que esta a última vez que irei escrever e que todos entenderão finalmente. Mas sei que falta ainda um pouco para isso. Só preciso de mais um pouco de massa crítica. Preciso exatamente da medida de sua percepção - espero que saiba o que significa percepção. Saber usar as mesmas palavras que todos usam como se fossem as perfeitamente correspondentes a seus tipos. Você mulher, carente, que procura 20 vezes ao dia por uma surpresa e que é incapaz de proporcionar a alguém que você diz que ama uma surpresa agradável. Tem sorte de seu único leitor ainda querer conversar com você. Este sabendo que é um perca de tempo tentar retirá-la do seu véo de ignorância ainda tenta escrever de forma que você entenda. Razão para a reiterada tentativa é chamada de condescendência. Você seria capaz de entender dessa vez? "O que eu estou fazendo?" é a pergunta correta; não faço parte disso mais. Cansei das bobagens. Cansei de ser apontado. Cansei da sua vulgaridade - ofereça ela a seu "amigos" - e não me procure quando estiver carente. Em anos, você não se esforçou para me dar uma única surpresa, apenas uma. Sou condescendente, meu problema sempre foi esse.

Há uma música que gosto e que escuto agora que diz: may angels lead you in. Nesse seu momento de insônia te desejo isso.

Se quiser me escrever, escreva - sabe meu endereço. Irei lê-la e responder. Mas antes disso, não espere nenhuma surpresa de minha parte.