- (guarda-amor)

não sei de quem é a gravura.

Wes Montgomery: a day in the life

Li por aí. Eu e o Sol.

- Papai, inventei uma poesia.

- Como é o nome?

- Eu e o sol. – Sem esperar muito recitou: – “As galinhas que estão no quintal já comeram duas minhocas mas eu não vi”.

- Sim? Que é que você e o sol têm a ver com a poesia?

Ela olhou-o um segundo. Ele não compreendera.

- O sol está em cima das minhocas, papai, e eu fiz a poesia e não vi as minhocas…

Clarice Lispector. Perto do Coração Selvagem

Simone de Beauvoir nua.

Art Shay. Chicago, 1952

Não obstante sua exuberância interna.

Feliz. Finalmente?

Feliz pelas escolhas que fiz. Nenhuma delas baseadas nas probabilidades de ganhos futuros.
SIM, a vida ocorre um dia por vez, e não há vida nos dias futuros.

Neste fim de semana estarei nos bares com os amigos. Nos bares de sempre, com os amigos de sempre. E as paixões? Bem lembrado, nunca as mesmas.

Onde permanecer?

Longe de casa sou mais triste.
Mas, longe escrevo, sonho e consigo amar.
Felicidade não existe, mesmo assim a desejo tanto.

Vida, admirar-se, escrita.

Terrível é a sensação de saber como será sua vida antes de vivê-la.
Fantástica é a sensação de viver ao lado de quem você admira. O que é isso? Ora, alguém que lhe faça se emocionar - isso não é igual a sofrer.
A escrita é isso aí: junto uma letra em outras e digo alguma coisa que sem ela ninguém saberia; isso serve inclusive para mim que escrevo.